Como dice Joaquin, es peor para el sol.

Hoy, quizás,
estoy escribiendo un a Dios;
después de limpiar el polvo
encontré algo en un rincón.

Mi balanza llena
con cada tajo de mi carne,
pesando mis miserias;
salió el sol, se hizo tarde.

Son los versos los huesos,
algo duros por fuera,
estamos llegando al tuétano
sonó el disparo, la quimera.

Y entre barrotes de nada,
por dentro, bien adentro,
sobrevivo diciendo
"¿alguna salsa, o condimento?"

Hasta cortar un poco,
con la ilusión de mis venas,
sigo pesando mis tajos,
metáforas de las nenas.


De: EpicuroÁlvarez